Le vent hurlait par les hautes six-fours-les-plages de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de épreuve, un moine s’éclairait à la illumination vacillante d’une chandelle. La fonds était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre https://cashkwgnu.amoblog.com/l-encre-de-l-avenir-55661899